Janelas

Aquela janela não tinha nada de especial. Era só uma moldura antiga, madeira cansada, vidro embaçado pelo tempo. Mas bastou que Nalva parasse diante dela — quase por acaso, quase por descuido — para que o mundo começasse a se projetar ali como se fosse uma tela viva, inquieta, pulsante.

Do outro lado, a correria das ruas parecia um filme acelerado: gente que passava sem ver, passos que não se cruzavam, olhares que se evitavam. Nalva via as desigualdades desenhadas como sombras: o homem que dormia no chão ao lado do menino que vendia balas; a mulher que corria porque estava atrasada; o sujeito ao telefone tentando provar importância. Via também a indiferença, essa camada grossa que recobre a cidade e as pessoas, como se todos estivessem vestidos com uma armadura invisível para não sentir nada — nem o outro, nem a si mesmos.

E quando desviou o olhar para o lado, Nalva sentiu um estranhamento ainda maior. O que via eram reproduções de posturas. Movimentos iguais, gestos repetidos, expressões fabricadas. Parecia que as pessoas estavam sendo produzidas em série — como se houvesse um molde silencioso determinando a forma de andar, de falar, de existir.
Um medo profundo de carregar suas próprias marcas, suas rugosidades, sua verdadeira aparência e essência.

Uma necessidade sufocante de padronização.

E quanto mais observava, mais percebia um vazio que não era só dos outros, mas também dela. Um vazio que se revelava no reflexo do vidro: Nalva, parada, tentando entender onde terminava o mundo e onde começava a própria alma. Num instante chorou. Noutro se irritou. Em todos, perguntou. Como se cada gesto lá fora atravessasse o vidro e a atravessasse por dentro.

Houve um momento em que quis se afastar. Sentiu-se presa à cena — como se a janela não fosse uma abertura, mas um portal onde tudo convergia para um único ponto de tensão. Era como se estivesse diante de si mesma pela primeira vez: uma espectadora perplexa de sua própria vida, das escolhas que adiou, das palavras que não disse, das dores que se acostumou a carregar.

Mas então, num sopro quase imperceptível, ela entendeu: aquela janela não mostrava apenas o mundo. Ela a convidava a vê-lo. A questioná-lo. A enfrentá-lo. A não se conformar com o ritmo imposto, com o silêncio confortável, com o vazio que se disfarça de rotina.

Aquela janela, que parecia uma fronteira, abriu-se como liberdade.
Liberdade de sentir.
De não aceitar.
De se reinventar.
De reconhecer que, antes de mudar o mundo que via, precisava decifrar o mundo que era.
E ali, entre o vidro e o vento, Nalva percebeu: às vezes, basta uma janela para que a vida deixe de ser apenas cena — e se torne escolha.

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